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Un regard, il est bleu

C’était un grain de sable

Qui ouvrait le temps où les chemins se croisent

Je n’avais pas peur de moi mais le miroir m’a effrayée alors que je regardais

Ces histoires

Le sel était

Une montagne apparaissant à chaque image tirée de la boîte des souvenirs

Au port des années, des navires dans lesquels je suis montée, d’autres que j’ai souhaité

Voir même de loin

Renal failure  [1] gravé sur une pièce de monnaie

Jetée pile ou face

Se dessinent dans l’air des images que tu oublies

Quand l’autre montagne s’est levée

Il y avait à sa cime deux enfants nés des années de dialyse

Je me suis dissociée de celle qui s’est endormie, mon ombre traversait des murs

Revenait à un lieu ou à certaines heures

La mort était une promesse de l’eau qui ne quittait pas son ventre

Sur le sol du lieu poussiéreux, j’ai aperçu une tente diaphane

Sous la lumière

Le visage d’une révolution s’est illuminé

C’était un anneau lumineux qui tournoyait

Une voix a jailli du tumulte d’une forêt de briques rouges

Ou de l’asphalte. S’élèvent des pylônes de gaz blanc

Un instant est tombé du temps

Où es-tu allé toi qui as écrit la lettre ?

Où es-tu à présent toi qui sommeilles dans le regard bleu ?

Cette montagne de visages jette des yeux à la rue

À mon objectif

Crache le goût du sel

Aux abords du chemin

J’avais un frère… et un autre frère,

Il s’est envolé avec les fugitives

Il s’est élancé d’un lit en réparation

L’Institut Nasser avait des basilics

J’avais deux frères, ne me reste que celui aux aigles

J’avais un grand cœur que ma poitrine ne contenait plus, l’autre ailleurs

Elle - est qui vient pour s’en aller La non-patrie est devenue un lieu

Où on trouve une tasse de thé et une icône où j’ai emprisonné mon visage

Qui adore les pleurs

L’ange de l’Histoire s’éloigne le visage sur la nuque

Ils viendront à lui portant sur la tête cette carte

Avec un slogan

Qui a traversé les lieux de la vallée sans couteau ni coutelas

Toutefois l’herbe était un peuple qui voulait…

Ta voix disparaissait

Quand tu tapais sur le mur collé au lit

Criant de tes poings serrés

Je sus que la désobéissance des cités et des rues s’endormit en ton cœur

Ton corps devint un arbre et tes cris

S’égarent sur le sol de la Place, l’un après l’autre

À l’aube tombent des gouttes d’eau sur le plateau de pierre

Il y avait un sac que j’aurais porté, hissée sur les barrières

Je te regarde toi le gisant et le ressuscité

D’une halte de plusieurs années

« Comment vas-tu ? comment vas-tu ? »

Tu mourais sans voix

J’ai murmuré à ses oreilles avec tous ceux-là

Après sa mort

« Lève ta voix Mohammad, Mohammad lève ta voix »

2

L’Ex- rue Mohammad Mahmoud

Un mur est dressé dans le tunnel du temps contre lequel nous nous adossons

Quand les jours deviennent un lac

Ici, il nous faut nous égarer malgré tous ces murs

Le temps flotte au-dessus de la Place

Le gardien nous fait l’aumône d’un instant

Si tu jettes un ballon dans l’eau

On te le renvoie bombe à gaz

Comme une pellicule qui revient en arrière

En avant, c’est une autre bande

À travers le négatif des corps brillent des mâchoires en fer

Près du tas de nos corps

Blancs comme la cire, rouges comme la rage, verts comme je t’ai écrit

Jaunes comme la couleur de leurs dents

Il y a une terrasse, un crayon, une lentille, une voix, du gaz

Il y a une église, une mosquée, des gens qui sortent d’ici et de là, entrent ici

S’arrêtent là, inscrivent les noms de ceux qui ont troué le temps

Avec une balle au cœur

Le poème est le tour d’un deux-roues

Conduit par qui ne porte pas de chemise et perfore l’instant d’une prise

La douleur par un vers

« Tu peux écraser les fleurs mais tu ne tueras pas le printemps ».

Lui s’est étendu par terre devant les troupes en croisant les jambes

Ses poumons emplis de gaz

Comme un navire qui part avec des vivres pour les hautes mers

Emportant un peu de tout

Vers l’île lointaine

Et que s’élèvent sur son sol une porte, un jardin

Le lointain est distance, la distance un temps cru, entre ce mur

Et ce mur, un mur ; sept, neuf, ou tout simplement des murs

Je ne ferai pas la collection d’un mur en miniature

Mais si, peut-être, un petit mur que je rangerai avec les années toujours ambiguës

Je vis loin, les rues sont illuminées d’une faible lumière

Qui ne pénètre pas dans les fêlures

Je suis à Paris

Je me couvre de neige

Je suis un corps dont les cellules sont toutes ces années

Je vivais dans des trous,

Je suis entrée dans l’aéroport sous des nuages de gaz

J’ai écrit pour toi qui vis ici sur une terre d’argile et de briques

Un champ a surgi des visages

L’un d’eux avec un seul œil, peut-être deux

« Est-ce l’œil de la perle : peut-on l’acheter ? »

3 (Paris, 25 février 2012)